La mia memoria
è affollata
non c'è più spazio
per tutti questi morti.
Non crucciarti,
i prossimi siamo noi.
A quel punto
che se la sbrighino gli altri,
con la memoria!
Dove moriremo,
in quale sottopasso?
Per noi sarà diverso.
Forse travolti dall'ultima macchina
su un nuovo viadotto fiammante
che in fretta e furia sarà costruito.
Sarà pronto prima della sera?
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