Madadi

Del mio 'fidanzato' iraniano (o come si preferiva allora, persiano), Madadi, conservo qualche lettera.

Ci incontrammo a Nizza, lui si stava laureando in medicina. Fu una storia breve, ma molto intensa, tutta giovanile, spregiudicata.

A quei tempi non c'erano guerre di civiltà e l'amore esotico era uno dei tanti amori possibili. 

Non esisteva nessuna guerra santa, ma soprattutto nessuno dei suoi amici, dei suoi familiari parlava di religione. E, manco a dirlo, nemmeno io.
La ricerca dell'identità, posto che ci ponessimo questo problema, percorreva altri binari.

Non pensavo che lui fosse un mussulmano, non contemplavo nemmeno questa possibilità, e lui credo uguale, non gliene importava nulla della mia cultura cristiana. 

Con Madadi non esisteva l'argomento religione, o velo, o queste storie di oggi. Allora vivevo l'abbigliamento nei due estremi: solo gonne o lunghe ai piedi o cortissime. Non mi pettinavo che una volta alla settimana. Lui vestiva all'occidentale, semplice ma elegante. Insieme eravamo molto buffi e attraenti.

Madadi era un bellissimo uomo, più grande di me di diversi anni, con un bellissimo sorriso bianco e occhi neri lucenti. Poi, siccome ero sempre in fuga, mi ritrovai da un'altra parte.